Huit années je voguai au sein du parti de la rose au poing ; la neuvième, apparut la perspective ombreuse des primaires de toute la gauche.  Je sentis mon âme transportée par la joie, la glorieuse deloréïde ayant tenu sa promesse de l’année précédente par le truchement du longiligne et flamboyant Montebourgos.

Au milieu de mes cris de bonheur, une tempête se leva, et vint le divin Flambeus, de rose vêtu, son front d’airain ayant été dégarni par le temps et les contrariétés. Il vint, et ignorant l’indifférence de ses pairs, il s’avança, afin de prendre le flambeau de l’investiture suprême. Il parla, et du haut du rocher fauteuil rouge de Druckeros : « Je suis candidat ». Il dit, et l’assemblée tout entière  frémit d’une apathie légère et moqueuse.

Mon coeur se réjouit, et ma détresse se dissipa. Les vagues des mers de mon âme se retirèrent, la tempête se dispersa. C’est là que je tombai et repris mes sens. Le divin Flambeus ne pouvait pas être candidat. Non.